Испытано на себе Поделиться
План путешествия на легковушке из Москвы в Крым может показаться дурацким, даже нелепым. И, безусловно, рискованным. Он и нам самим таким казался. И сейчас кажется. Уже после всего. Поскольку маршрут пролегал — так сами решили — где-то в зоне боевых действий или близко к ней. Но… Пожалуй, самый короткий маршрут из всех возможных. И — чего лукавить — самый интересный. Сплошной экспромт и драйв.
Выпьем чаю на удачу. Поехали. Перед Ростовом, который на Дону, километров за 150 (по навигатору и указателям) сворачиваем в сторону Луганска. Стемнело, где-то в далекой степи гроза с молниями. Как вспышки, если хотите, летящих ракет. Первый блокпост. Военные с автоматами, милиция. Пропускают, не задерживая, не спрашивая и не проверяя. Машин все меньше. Потом совсем не стало. Мы – и асфальт. Больше ничего. Еще кусты, нависающие прямо над явно заброшенным шоссе. Как в той радиационной и брошенной жителями Припяти. И ожидаемый тупик. Бетонные блоки поперек неудачной для нас трассы. И грустная надпись: «Дорога на Луганск закрыта». Назад. Куда назад? Поплутали со спорами и ссорами наугад, пока не узнали у случайных прохожих (к черту навигатор!), что надо ехать в Донецк — ростовский — а там в Изварино, где пропускной пункт на Луганскую республику. Все оказалось в результате под боком, практически в пешей доступности. И ростовский Донецк, и где-то на его окраине заветное Изварино. На заправке. По дороге в Донецк.
Длиннющая очередь из нескольких десятков машин – все к пропускному пункту, которого еще и не видно. Движение короткими тычками. Вперед на метра два-три — тормоз. Еще на столько же — опять тормоз. Военный транспорт идет прямиком, без очереди. Сколько нам придется простоять? Толком никто не знает. Час? – «Да». Два часа? – «Может быть». Кто-то из местных знатоков-автомобилистов предупредил – в 10 или 11 вечера в Луганске начинается комендантский час. Что еще? То, что у нас московские номера на машине, вроде никого не удивляет. Но посматривают.
— А если доберемся позже в Луганск, сможем устроиться в гостинице или нас задержат?
Знаток только пожал плечами. Никто ничего конкретного не говорит. И говорить не хочет.
Решение естественное – переночевать в местной донецкой гостинице. Машину на ночевку поставили поближе к стене дома, под деревом. И впредь так делали. С утра опять очередь на границе. Тык-тык-тык… И вдруг поехали. Быстро поехали. Уже проверка — откройте багажник, откройте двери. Еще нужно показать свои паспорта и документы на машину. Девушка-пограничница:
— Первый раз сюда?
— Первый.
— Назовите цель поездки.
— Луганск, Донецк, Мариуполь. А потом на Мелитополь и в Крым. – Девушка внимательно и как-то не очень доверчиво слушала. — Но главная цель, — решил уточнить я, – вернуться назад. – Девушка-пограничница улыбнулась. Ответ понравился. И данные на машину записала в какой-то свой служебный журнал с моих слов, без предъявления техпаспорта.
Шлагбаумы подняты. Вперед! То, что было до них, временно забыть. С одной стороны – мир, с другой…. Вот и посмотрим. Чуть отъехали — нас встречает огромный придорожный плакат: «Спасибо России!». К своим попали. А что тут у своих? Дорога гладенькая, машин навалом. Все как на обычной трассе. Чистенько, аккуратненько. Скорость все соблюдают. Разметка, указатели, дорожные знаки. Как полагается. И военные сюжеты тут как тут.
— Смотри-смотри, — бронетранспортеры везут.
— Танки-танки поехали, — перекидываемся мы наблюдениями.
Незаметно проскочили Краснодон. Нет, все-таки заметно. Магазины работают, продуктов полно, рестораны, кафе функционируют. Дамы с собачками и детскими колясками – сколько хочешь. Светофоры переключаются, гаишники здесь же. Сирены не воют, люди в страхе никуда не бегут. Чего мы сами боялись-то? Ничего такого – воющего и взрывающегося — за всю поездку не было. Если только совсем чуток.
Народ повсеместно вежливый, приветливый. Занят покупками, своими обычными делами. В торговых центрах не протолкнуться. Заправки, что для нас особенно важно, на каждом шагу. Бензин имеется. Любой. Цены подороже… Но вполне приемлемые. Никаких очередей. Никто не орет: «Больше двадцати литров не наливаем!» Сколько надо, столько и бери. Что еще автомобилисту надо, путешествующему по легендарному Донбассу? Чтобы еще не стреляли. А никто и не стреляет. Тьфу-тьфу…
Луганск проезжаем по центральной улице. Без заездов по достопримечательностям. Сама центральная улица как сувенир на память. Город как город. Разрушения? Не заметили. Чего-то необычного, пугающего тоже не заметили. На окраине Луганска заправляемся с привычными удобствами. Есть где руки помыть с шампунем, есть где их посушить, чистенький туалет. Так мы представляли себе дорогу? Если честно – нет. Одна маленькая закавыка: принимают только наличные. Пьем кофе, кушаем дорожные бургеры, покупаем печенюшки и соленую соломку. Только что не присели на дорожку. А не помешало бы.
Короткий итог: примерно два часа дороги остались позади – желанный теплый полуостров все ближе. Сказать, что дорога напряженная, нервная, тяжелая – не можем. Скорее наоборот. Нет особой усталости. Вот только мои пассажиры беспокойные, суетливые.
— Передали сообщение: Донецк только что обстреляли. Раненых вывозят…
Приняли к сведению. Чего только у нас не сообщают.
После Луганска дорога прямиком на большой Донецк. Практически магистраль. Только шины воинственно шуршат. Машин вдруг стало меньше. Намного меньше. Как будто что-то замкнуло. Обгонять никого не надо. До столицы угольного края рукой подать. Еще два часа. Или около того. Впрочем, на Донбассе — а мы уже ощущаем его старожилами – все близко. Под колесами исчезает километр за километром. И они для нас все комфортнее. Камер слежения за скоростными и прочими нарушениями уже не видно, назойливых инспекторов тоже – можно поднажать. И поднажимаем. Проехали Дебальцево, Артемовск, Углегорск… Остался где-то поворот на Горловку, а потом на Авдеевку. Хотели в нее попасть, зайти и поставить свечку в чудом уцелевший храм – нельзя – пропускной режим. Авдеевка пока открыта только для ее жителей. Углегорск
Едем через живописные и очень живописные холмы и косогоры с видом на далекие шахты и терриконы. И через… отвратительные разрушения. Всего хватает. Изуродованных домов, эстакад и мостов, сожженных заправок и машин. Еще не успели убрать и прибраться.
В лесочке рядом с дорогой заметили разбитый БТР. Или то, что от него осталось. Осталось практически ничего. Подошли поближе, внимательно посматривая под ноги… Кусочки железной брони. И это все. Что случилось с экипажем, кто бы там ни был – не хочется и думать. Помолимся…
Тихо кругом. Спокойно. Даже странно как-то. Умозрительные опасности лично меня не пугают, а реальных – тьфу-тьфу (еще раз) нет. Что не мешает внимательно наблюдать за небом. Погода ясная – видно все хорошо и далеко. И бинокли не нужны. Как и всяческие детекторы на беспилотники и системы их подавления. Но мы на них и не рассчитывали.
Нет над нами ни вооруженных всякой гадостью «энгри бердс» — вражеских беспилотников, ни обычных безобидных пташек. Не видно и не слышно. Пернатые, помнится еще по Чечне, улетают во время боевых действий. Люди терпеливее. Жужжат только покрышки. Эти звуки и напугали.
— Слышишь, за нами летит беспилотник.
— Просто колеса шумят, — отвечаю. — Ведите себя прилично.
— Останови машину…
Останавливаемся, выходим, осматриваемся. Конечно, ничего. Да если бы у меня были сомнения – ни за что бы не притормозил. Чего ради подставляться? Скорость у беспилотника километров 100 – 120. А я могу разогнаться раза в два быстрее. Так доходчиво и объясняю.
— Мы бы выскочили и отбежали в поле…
— Ну-ну…
Потом нам говорили – надо было ехать в Донецк другой дорогой. А какой? Дорога нас сама вела. Ни с того ни с сего странный (прямо чувствую) перекресток. Как у того васнецовского витязя на распутье. Налево поедешь — все разбито. Дорога в воронках и глубоких трещинах. Направо – не лучше. Надо вроде налево. Через несколько сот метров обрушенный мост. Съезжаем в овраг, потом поднимаемся по крутому пыльному откосу (бамперы уцелели), и опять дорожная круговерть. То и дело блокпосты – брошенные и действующие, из придорожных посадок неожиданно появляются военные с автоматами. Исключительно вежливые люди. По колдобинам и рытвинам несутся на полной скорости редкие легковые, и подчас – недешевые машины.
Кругом поля и поля. Вдруг не так далеко от дороги что-то взрывается. Что именно, не знаем. Ракета, снаряд? Кто будет просто так бомбить поле? Не прицеливаются ли? А цель — не мы ли? Не проверять же. Если что и испытывать на себе, то другое. Все это быстренько проносится в голове. Нога в педаль. И нас нет. Просто дорожный инцидент.
— А ты чего так быстро поехал?
— Надоело плестись…
Вот и Донецк. Чистенький, аккуратненький, ладненький. Ничего его – и слава богу! — не берет. Остановка на обед. В ресторане, на открытой чудесной веранде с видом на главный проспект города – имени Артема. Толстенное меню и вкусная еда. Официантка подарила на память одну из роз, которые растут возле веранды. А мне еще запомнилось мороженое со смородиной. Только ради него одного и вернулся бы в Донецк.
Теперь дорога на Мариуполь. Шикарная, широкая, новехонькая. Как с иголочки. Ни светофоров, ни сложных перекрестков. Гони не хочу. К вечеру были на песчаных берегах уже не очень теплого, но очень ветреного, как всегда, Азовского моря. Здесь и переночевали. В уютной и комфортной гостинице с видом на морской порт. Свой пляж, свой ресторан. Душ, горячая вода и бесплатный завтрак — с капучино, соком и омлетом. Вот уж не ожидали, что в многострадальном Мариуполе так отдохнем. Мариуполь. На берегу Азовского моря.
Что в самом городе? Если без подробностей, то повсеместная и бесконечная суета. Город – как большой муравейник. Везде что-то строится, ремонтируется, перестраивается, восстанавливается. Если бы нас спросили, какая сейчас главная достопримечательность приморско-курортного (без перебора) города, ответили бы, наверное, так: мешки с цементом.
И новый рывок – в Мелитополь А там через Херсонскую область – и вот уже вечно и терпко пахнущий илом и водорослями Сиваш. И наш — с далекого детства и юности — Крым. Со строгой, дотошной, примерно на час с лишним проверкой на въезде — вещей, паспортов, документов на машину и ее внутренностей. Вместе с толпой таких же, как мы, паломников.
Дальше все давным-давно знакомое. И нисколько не меняющееся. Забитые пляжи перестраивающего нынче свою набережную Коктебеля, суперпроменад возле моря Судака — с толпами отдыхающих и видом на Генуэзскую крепость, тропа Шаляпина в Новом Свете…
А потом, как вишенка на торте — МОСТ. Переправа, переправа, берег левый, берег правый. Мы вернулись. Как и хотели. Как и обещали себе и близким. И той замечательной девушке-пограничнице. Которая всегда на посту.
